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Seules les femmes meurent une à une
Les gens, comme nous le rappellent constamment les pseudo-égalitaristes, meurent toujours trop jeunes, trop tôt, trop isolés, trop plein d'angoisses insupportables.
Mais qu'elles soient célèbres ou inconnues, riches ou pauvres, seules les femmes meurent une à une, isolées, étouffées par les mensonges emmêlées dans leur gorge.
Seules les femmes meurent une à une, essayant jusqu'à la dernière minute d'incarner un idéal que leur imposent les hommes qui veulent les user jusqu'à la corde.
Seules les femmes meurent une à une, souriant jusqu'au dernier moment – sourire de la sirène, sourire de l'ingénue, sourire de la folle.
Seules les femmes meurent une à une, polies à la perfection ou débraillées derrière des portes verrouillées, trop désespérément honteuses pour appeler à l'aide.
Seules les femmes meurent une à une, convaincues que si seulement elles avaient été parfaites – parfaites épouses, mères ou putains – elles n'en seraient pas venues à haïr autant la vie, à la trouver si étrangement pénible et vide, elles-mêmes si irrémédiablement confuses et sans espoir.
Les femmes meurent, pleurant non pas la perte de leur vie mais leur inexcusable incapacité d'atteindre la perfection telle que les hommes la définissent en leur nom.
Les femmes tentent désespérément d'incarner un idéal féminin défini par les hommes, parce que leur survie en dépend.
L'idéal, par définition réduit les femmes à leur fonction, les prive de toute individualité centrée sur leurs intérêts et leur choix, ou sans utilité pour les hommes selon l'ordre masculin des choses.
Cette monstrueuse quête féminine d'une perfection définie par les hommes, si intrinsèquement hostile à la liberté et à la dignité, mène inévitablement à l'amertume, la paralysie ou la mort ; mais, tel le mirage dans le désert, l'oasis nourricière que l'on ne trouve pas, la survie n'est promise que dans cette conformité et nul part ailleurs.
Extrait du livre d'Andrea Dworkin Les femmes de droite publié par les éditions du remue-ménage
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